Еду вчера в метро, на одной из станций уже в закрывающиеся двери влетает молодой человек весьма брутальной наружности. Волосы всклокочены, небритый, в косухе и в заклепках, взгляд нордический, короче примерной такие же летают у нас по Невскому на байках на одном заднем колесе. Встает у двери и неожиданно достает из кармана книжку. Прежде чем я могла предположить в голове, что же может читать такой человек и проглотить удивление, что он вообще что-то читает, парень явил миру потрепанный томик Николая Васильевича Гоголя "Мертвые души". Такая трогательная эклектика, я невольно улыбнулась))